Что такое поэзия в моём понимании..

Admin пишет:Нет ничего проще, чем ВРЕМЯ, но до тех пор, пока мы не пытаемся определить словами, что же это такое!.. :D
Тем не менее, хочу всем предложить включиться в разговор о том, что же такое ПОЭЗИЯ.
Очень хотелось бы, чтобы высказались не только те, кто (извините - выскажусь осторожно) пытается писать стихи, но и все, у кого есть какие-то мысли по этому поводу.
Для начала, я хочу привести тут одно, случайно подсмотренное мною высказывание:
КОВЧЕГ был построен любителем, профессионалы построили ТИТАНИК! Smile
Хочется чтобы в этой теме не приводились научные определения удивительного явления - ПОЭЗИЯ, а высказывались собственные мысли по этому поводу...
Поэтому в названии темы и присутствуют слова - В МОЁМ ПОНИМАНИИ.

Галина Димитрова пишет:

Володя, а я не могу о поэзии в прозе говорить. Я стихи воспринимаю и как читатель и как автор.
Как читатель - это вот так.
Когда охватит вдруг отчаянье
от надоевших неудач,
от непосильного молчанья
печаль обрушится, хоть плачь,
передо мной воскреснут лица
жестокостью своих грехов,
открою на любой странице
любимый сборничек стихов.
Я успокоюсь в нужных строках
и заглушу шальную боль,
поняв, что я не одинока,
что в жизни каждого свой бой,
и вдруг пойму, что я сильнее.
Терпеньем горести пленя,
я выдержу, я все сумею.
Судьба, испытывай меня!

А как автор - вот так
Таким неискаженным видеть мир,
Минуте каждой смело дань отдав,
И, как ребенок, верить в каждый миг
Среди невинной прелести забав,
Предвидеть сказку и мечтать о ней,
Романтика в себе не заглушать,
Чтоб сделать жизнь богаче и полней,
Стихов богатству душу отдавать,
Себя увидеть в зреющей строке,
Прочувствовать созвучье нужных рифм
И с головою окунуться в них,
Каракули оставив на листке.

Мои мысли? Поэзия - концентрированная информация о чувствах и мировоззрения индивидуума облачённые в красивую ритмическую форму. :D Это я сам придумал. А если серьёзно - что то магическое и сказочное есть в стихотворных творениях - которые притягивают всех, без исключения. Хотя и есть люди - которые утверждают, что стихи - это ерунда. Но всегда бывают моменты в жизни, когда помогает только поэзия. Может это просто обычное человеческое любопытство - заглянуть во внутренний мир другого человека и неосознанно примериваешь его восприятие окружающего мира со своим? В любом случае - это ОЧЕНЬ Интересно и Таинственно.

По моему, Алексей довольно точно выразил те мысли, которые у меня возникают при слове ПОЭЗИЯ.
До некоторого времени я совсем не замечала стихов - наверное, не нужны они мне были.
Но вот открыла для себя Ахматову, потом Пастернака, поэтов серебряного века. И была поражена той глубиной высказываний, которые нашла в стихах.
Наверное , для читателя необходимо определенное состояние души, чтобы понять это чудо - поэзию.

Спасибо за тему, Володя!
Когда появилась возможность всем, кто пишет стихи, их публиковать в интернете - обнаружилась удивительная вещь: поэзия - это то, как ты видишь мир. Пусть человек пишет не совсем ровные и правильные строки, пусть даже рифма для него понятие скорее интуитивное, но это ЕГО душа... И у каждого она неповторима и удивительна. Гармония спасет мир, сказал кто-то. Те строки и та гармония, которую принес в мир Пушкин, как говорят некоторые люди, до сих пор держит наш мир, отдаляет конец света. А может, тот загадочный эфир, который, как сейчас начинают обсуждать, может, он существует как раз на душе человеческой? И на стихах, которые пишутся от души, когда выплескивается это чудо, откуда-то из глубин, или откуда-то свыше?..

А меня всегда удивляет, что если раговор заходит о поэзии, так сразу думают о стихах. Поэзия проявляется, по моему, в любом деле. Можно абсолютно ни строки рифмованной не написать и быть Поэтом. Поэзия может проявиться в изготовленной тумбочке, в часах, в ювелирном изделии и в хорошо построенной дороге. Можно написать абсолютно идеальные стихи с точки зрения теории стихосложения, без грамматических и пунктуационных ошибок, но это не значит, что в них есть Поэзия. Поэзия - это искра Божия в чём-либо. Когда твой труд превращется в творение. Но настоящая поэзия сжигает автора. Дотла. Не имея души, нельзя создавать Поэзию ни в чём. Не отдавая всего себя целиком, нельзя создать что-то стоящее. Это даже не необходимость для людей. Не обязательно настоящая поэзия может быть понята сразу. Она вне времени, впереди времени. И уж, однозначно, не приносит своему творцу земных благ. Так что в моём понимании, поэзия - это отношение к своему труду, как к творчеству. Работник делает. Поэт творит.

А мне близко определение поэзии высказанное Виктором. Поэзия - это гармония... Мне так кажется.

Поэзия - это искра Божия!!! Вот это совершенно правильно. Все тут говорили очень правильно, все видят поэзию, связанную с душой человеческой. И это действительно очень точное ее понимание.

А для меня поэзия это чувства. Даже если они негативные. Все рано это чувства, это проявление меня во вне. Когда нет чувств я молчу, жизнь не становится хуже и лучше, она становится другой, и я становлюсь другой. Кажется, что закрываешься в себе и тебе нечего дать. А когда в душе поют чувства, мир становится раскрашенным, это я его раскашиваю собой.

А я ничегошеньки не понимаю в этой поэзии. Я потенциальный читатель. И если исходить с моей точки зрения,то для меня поэзия,это когда начинаешь читать строки,а они как ручеек ранней весной,так и журчат. А когда запинаешься на каждой строчке (наверное нет такого слова),то и читать его не хочеться. Не знаю,как грамотно объяснить. По простому : ЗАПАЛИ В ДУШУ ИЛИ НЕТ? Да,наверное так и есть,что человек вкладывает свою душу в данное творение. Но порой бывают такие бездарные строки,что у тебя на душе становиться тошно.Не в том смысле ,что грустный стих,а просто так и непоняла,что он хотел выразить этими строками. Ни в коем случае не имею ввиду жителей нашей территории. Просто много я стихов читаю,люблю я их однако.

Так ведь, Серафимовна, тут еще вот что... Не бывает так, чтобы всем одно и то же нравилось. У каждого свои любимые стихи и поэты. Значит, нужно, чтобы они были разные, но только обязательно от души... А у меня еще и в разные периоды жизни разные поэты становятся ближе. Тут так - иной раз прочитала и ходишь с этими стихами в обнимку. А кому-то они не очень. А все поэты писали потому, что по-другому не могли. Ну, сказала много, но все как-то о разном. Немного сумбурно получилось, просто тема сложная....

На мой взгляд, поэзия - это способ общения между людьми, которые не погрязли в суете быта. Для которых, помимо простых человеческих потребностей и вещей, без которых они не могут обойтись, существует ещё одна, очень важная потребность - пообщаться с другими людьми не на уровне простого обмена информацией, а обмена мыслями (то есть, миропонимания) и обмена чувствами (то есть. мироощущения). Поэтому в поэзии так важна эмоциональная составляющая, наряду с "идейным" содержанием (под этим я подразумеваю не идеологию, а мысли, идеи, которые она содержит). И очень важна форма, в которую "отливается" это содержание и эмоции - кривая форма может скомпрометировать не только идею, но и эмоции, то есть ту самую душевность, на которую частенько ссылаются неумелые авторы, не желающие даже слышать о том, чтобы доработать стихотворение. А ведь не случайно нас раздражают неумело, косноязычно, неточно или даже вульгарно высказанные мысли и чувства - человек придумал язык так давно, что усовершенствовал и отшлифовал его до блеска, поэтому небрежное обращение с ним или неумелое пользование выдаёт неуважение к наследию предков, как это ни пафосно звучит. Это похоже на то раздражение и досаду, которые мог бы испытать английский король, если бы увидел, как Том колет орехи большой королевской печатью... все читали "Принц и Нищий", наверное. Поэтому люди, которые стремятся выразить себя, свои мысли и чувства, через литературное творчество (через поэзию. в частности), должны осознать, что на них ложится большая ответственность. Они должны научиться правильно обращаться с языком - этим величайшим инструментом, который верно служит людям не только для повседневного общения, но и для сохранения той огромной сокровищницы знаний и сведений, научных открытий и поэтических откровений, которые накопило человечество за время своего существования.
А стихи о стихах у меня тоже есть...

Мотыльки:
http://www.stihi.ru/2006/04/27-941

Удел поэта:
http://www.stihi.ru/2006/07/03-84

Муза:
http://www.stihi.ru/2006/09/25-130

Стихи не фокусы:
http://www.stihi.ru/2007/04/14-172

Зачем пишу стихи...
http://www.stihi.ru/2007/03/10-119

Лана,я с тобой согласна,что не может одно и тоже всем нравиться. По настроению что-ли?.. Такова наша сущность.Может я и не умею владеть языком,выразить свои мысли ни в форме поэзии,ни в форме прозы. Скорей всего это так. Ну не дано мне этого. Да ,я из провинции, мещанка,из обыкновенной семьи.Нет у нас графьев и интеллигентов в роду. Были казаки и цыгане.Живу я своим узким мирком. Соблюдаю все народные традиции и дети мои соблюдают,и внучек приучаю к этому. Но вы же пишете не только для себя? Согласись.Вот пришла к тебе МУЗА, строчки сами по себе сложились. Это было твое настроение. Ты их выставила,я прочитала. И что важно для меня на данный момент ? Поняла я тебя,что ты хотела сказать этими строками , твое настроение ? Вот,что самое главное для потенциального читателя. Зацепило или нет!На данный момент вспомнила эти строки,автора не знаю к сожалению,есть у меня такая заморочка,прочитаю,запомню на память,а на автора к великому стыду и не посмотрю. Это моя оплошность. Это же труд чей-то.Но так ЗАЦЕПИЛО,призадумалась. В принципе автор прав во всем...
Как часто мы к другим бываем строги,
Торжественно стараясь уличить.
Как часто, сыпя в спины им упреки,
Мы добродетели пытаемся учить.

Куда уж проще, есть закон морали,
Устои общества, что можно – что нельзя.
Их с детства в наших семьях прививали,
И эти знания даны ведь нам не зря.

Но эти правила трактуем однобоко.
Стараемся мы щепку отыскать,
Придирчиво смотря в чужое око,
Вместо того чтоб у себя бревно достать.

Куда приятней мнить себя святым,
Не замечать, что мы порой жестоки.
Легко читать нотации другим,
Сложней признать своей души пороки.

Давайте будем честными с собой
И вглубь заглянем мыслей наших тайных,
Ведь не всегда сверкают чистотой
Поступки наши, помыслы, желанья.

Мы осуждаем тех, кто не вписался
В пределы рамок ведомых лишь нам
И четвертуем тех, кто ошибался,
Запутавшись, стремящихся к мечтам.

Мы, раздражаясь, просто так, от скуки,
Бросаем людям грубые слова
И не испытываем тягостные муки
От мысли, что обидели мы зря.

А сколько раз мы проходили мимо
Протянутой руки, молящих глаз.
И отвернувшись, усмехаясь криво,
Ругательства бормочем каждый раз.

Мы ставим выше всех свои лишь беды,
Жалеем в этой жизни лишь себя.
Подумаешь, что где-то инвалиды
Без пищи, без одежды, без жилья.

Но если на мгновение отбросить
Эгоистичной спеси нашей дым,
Вдруг сердца тихий стук доносит:
Не осуждай, не будешь сам судим.
А в принципе МОЛОДЦЫ вы!!! Пишите,а мы почитаем.Ведь порой в ваших сочинениях мы видим себя... Прочитаешь,задумаешься...Я вот например,когда уезжаю в Москву в больницу,всегда с собой беру сборник нашей Лауры.Пока прохожу процедуры в очередной раз перечитываю.Врать не буду,не все стихи пока поняла,тугодум однако. Но большинство запали в душу.

К сему: Читатель.

Что такое поэзия?.....Однозначно сформулировать невозможно. Могу сказать только о себе. Просто сесть за стол и что-то написать, не умею и не хочу. В душе постепенно образуется "нарыв" из мыслей и чувств, прорвашись выплеснется на бумагу и сразу почувствуешь облегчение. Потом нужно время до следующего "нарыва". Так что для меня это болезнь.

Во мне давным-давно разлад,
Я сам с собой нещадно бьюсь,
Борюсь, а дело не идёт на лад,
Разлад крепчает, больше грусть.

Разлад меж чувствами и головой
Измучил и запутал жизнь.
Мне сердце шепчет: «друг постой»,
А голова: « вернись, вернись».

Рассудку надо б отдохнуть,
Но чувства не дают уснуть.
И вот такой мой жизни путь,
Уж победило б что-нибудь.

"Во мне давным-давно разлад,
Я сам с собой нещадно бьюсь..."


Что за причина? Отчего разлад?
Опущено забрало…
Готова биться об заклад,
Еще не всё пропало!

Давай разложим каждый факт
Мы, как белье, по полочкам.
Где ты был прав, где виноват? –
Не столько «где», а «сколечко».

Ну что ж, вопросы я начну,
А ты ответ раскладывай.
«Да» – в сторону клади одну,
В другую «Нет» откладывай.

Свою ты совесть разменял
На мелочь в суматохе дней?
Иль друга школьного предал,
Найдя того, кто понужней?

Иль грубияном дерзким был
Ты в жизни, и бездельником?
Недобрым человеком слыл?
Иль жизнь прожил отшельником?

Ты, может, женщин обижал
Словами иль поступками?
Из сердца с корнем вырывал
Любви росточки хрупкие?

А, может, ночки проводил
Ты в тайне у соседушки?
(Ну, если это по любви –
То в том не вижу бедушки…)

Быть может, ты про мать забыл,
Сыновний долг не выполнял?
Иль, может, в храм ты не ходил?
И нищих со двора гонял?

Ты, может, веру потерял?!
(Неужто не ответишь НЕТ?..)
Так. Стоп. Ты мне не отвечал.
И я не слышала ответ.

Продолжим? Впрочем, ни к чему...
Уже из этого мне ясно,
Что про разлад и про борьбу
В душе - ты говоришь напрасно…

Что воевать с самим собой?..
И пусть душа изранена,
Меж чувствами и головой –
Вза-и-мо-по-ни-ма-ни-е!..

Володя-админ, прости, что не в тему - просто захотелось ответить Владимиру. Хотя, может, немного и в тему... Аделочка же сказала: "На мой взгляд, поэзия - это способ общения между людьми..." ...

Я согласна с Владимиром, это болезнь, но болезнь сладостная. Я тоже не могу сесть и написать просто потому, что мне сейчас захотелось. А вот появится какой-то образ, заденет какое-то слово, фраза, и ты мучаешься, нет, скорее торопишься все это передать словами. Как в лихорадке. А когда написалось, чувствуешь себя счастливым, но в то же время и опустошенным. Как будто спустил корабль на воду, отправил в кругосветное плавание, а вот справится он со штормом, перенесет ли штиль, вернется ли к родному причалу, не знаешь. Но даже несмотря на это ты уже бредишь о постройке нового корабля.

А иногда возвращаешься к своим стихам, хочется что-то переделать. Вот это мое стихо, которым я начинала свою страничку. Теперь оно звучит так.


Стихи мои



Стихи мои! Как вас благодарить
за то, что в час душевной непогоды
вы вновь даете это пережить,
перемолов в себе мои невзгоды?

Стихи мои всегда живут во мне,
спасают от потерь и от депрессий,
они звучат внутри меня, вовне,
то тихой грустью, то веселой песней.

Стихи мои! Себя открою вам,
перекручу и оголю до сути,
доверясь точно найденным словам,
не утонув в тоске и прочей мути.


Крепка меж нами родственная связь -
Стихи мои рождаются как дети.
Они приходят сами, не спросясь,
Естественно,как море или ветер.

Стихи мои! Как вас благодарить?!