…Ветер...
... Как давно ее не было! Я смотрю на зеркало. Сколько? Кто знает… Год? Век? Минуту? Здесь время застыло, набросив темно-серый вечерний плащ, окутав густой, скрывающей очертания дымкой, мир за окном. Свечи плывут, но не становятся меньше. Уныло поет ветер в трубе, подхватывая украшенный искрами дымок. Ему вторит сонный сверчок. Где он? Кто знает! Мы с паучком давно искали его, звали... Напрасно. Может он боится нас, а может ему неплохо и одному... Ну и пусть! Мы знаем, что он есть! Этого достаточно.
Домовой тоже что-то не приходит. Наверное, занят. Но он придет! Стоит только заварить крепкий кофе или чай и выставить на стол миску варенья, окруженную пышками и ватрушками, и он непременно появится! Сначала я почувствую движение. Дверь скрипнет и откроется. Потом легкая тень мелькнет в дверном проеме. Вот и он, во всей красе! Как хорошо, что они есть у меня! Я давно сошел с ума. Ну и что? Это нормально! Зато я не один.
А ее все нет! В зеркале что-то меняется, клубится марево. А может это просто в глазах... Как непросто ждать! Я отворачиваюсь. Встаю, и начинаю бродить по комнате, считая шаги, но это не помогает. О, боги! Чем же себя занять? А-а-а... Лютня! Звуки сорвались и поплыли по комнате. Нет! Какие-то они чужие, никчемные... Ветер громче завыл в камине, стараясь заглушить шелест струн. Да, он прав! Не надо! И лютня смирно заняла свое место на стене. Я сажусь к столу, обмакиваю перо в чернила и подношу к бумаге. Строчки ложатся неровно, буковки прыгают то вверх, то в сторону.
О, Господи! Что же это? Да разве можно такое читать? Да собственно и некому... Скомкав листок, бросаю его в огонь. Вот разве... Бреду к буфету. Там за одной из дверей спят, завернувшись в сафьян, книги. Давно по сто раз перечитанные, заученные наизусть... Нет! И они не помогут!
А ее все нет! И я решаюсь! Набрасываю плащ, беру шляпу, шпагу и направляюсь к зеркалу!
Я еще никогда один не проходил через эту странную дверь. Но всегда бывает первый раз. Холодное стекло обволакивает меня, как кисель. Вот уже свет моей комнаты превратился в тусклую точку, а потом и вовсе растаял. Вокруг непроглядная мгла…
Я знаю, что отсюда можно попасть куда угодно, но как? Где найти нужную дверь? И какая она, эта дверь? И я бреду наугад! Где-то летят в своем вечном кружении бесконечные миры. Где-то яркие светила согревают свои планеты... Что мне до них?
Я ищу такой же вечер, как и у меня. Где теремок на лугу. Где самовар и прялка... Но тщетно! Нет никаких дверей. Ничто не появляется в этом липком тумане. Страх охватывает не сразу. Постепенно, сначала слегка тронув мысль, потом больше, волной пробежав по спине. И вот уже костяная рука ужаса сжимает горло. Не дает дышать... Я уже знаю, что не найду никаких дверей. Да и свою тоже! Не вернусь в мой маленький мирок, в котором меня ждут домовой и паучок. Да и сверчок... А может она пришла... От этой мысли темнеет в глазах и сердце вылетает из груди... О Боже! Отчаянье... Ужас...
Я не слышу, но как-то до меня доходит иначе:
- Ну, что ты, милый! Не бойся! Я всегда с тобой! - прохладное прикосновение руки, и этот кисель вмиг разлетается, уносится свежим ветерком!
Вечер. Луг. Она держит меня за руку.
- Я шел к тебе!
- Я знаю...
- Но...
- Это не важно! Ты пришел! Это главное!
Я понимаю, что сам никогда не нашел бы дороги. Что это она нашла меня...
- Не думай так! - она улыбается, целует меня и тянет в теремок.
Самовар сердито пыхтит на столе. Интересно, а кто у нее, как мои паучок и домовой? Ведь, наверное, тоже кто-то делит с ней кров в ее вечернем мирке...
Ветер...