Здравствуйте, я Виктор

Мой город
Вновь деревья в утреннем тумане
Серебристым инеем блестят.
Вновь на землю белыми снегами
Звёзды с неба медленно летят.
Снова свежих красок разнолепие
Просится на кисть и на перо.
Вновь во сне снегами вижу степь я
С чёрными прожилками дорог,
В зыбкий лёд одетые озёра
И околков чёрные стога,
И в туманных миражах мой город,
И в садах приречные луга.
Для меня теперь ты стал чужбиной,
А в былой чужбине дом родной,
Только я твоим остался сыном,
Только сердцу хочется домой.

***

Защемило грудь,
Накатила грусть,
Я когда-нибудь
В этот мир вернусь.
Ветерком шальным,
Проливным дождём,
Если ты не ждёшь –
Станет мир иным.
Я растаю в нём
Светлым облаком,
Я предстану днём
Новым обликом.
Я вернусь к тебе
Ключевой водой,
Я твоей судьбе
Не вернусь бедой.
Муравой приду
Шелковистою,
Отведу беду
В небо чистое.
Чтоб была нежна,
Чтоб была нужна,
Чтоб моя весна,
Как жена…

***

Я не несу цветы своим друзьям,
Им от меня не нужно ничего,
Я молча пью без них свои сто грамм,
Положенные не для одного...

Здравствуйте Виктор! Рада, что в нашем полку прибыло!
Мне понравились Ваши стихи, буду частой Вашей гостьей!

wikmih пишет:
Защемило грудь,
Накатила грусть,
Я когда-нибудь
В этот мир вернусь...

Виктор, фантастическое стихо! Мне показалось немного стилизацией под русские напевы... очень органично.

Мне тоже стихи понравились. Спасибо. Будем ждать новых творений.

Спасибо. Я пытался стилизировать под былинные напевы. Такое настроение было в тот момент. :D

Я думал про любовь

Я думал, что сумею без тебя
Быть,
Не получается.
Надеялся, что легче не любя
Жить,
Но жизнь кончается.
По утренней росе плыть
Так одиноко мне,
Не страшно дураком слыть –
Людское оканье
Воспринимаю не душой я,
Пускай поохают,
А сердце – сердце очень небольшое.
Я жив. Мне плохо.

***

Заметелило, завьюжило печали,
Куст ракитовый с тягучею слезой.
Как хотелось быть великим мне вначале,
Не знакомому с весеннею грозой.
Как надеялся – сумею одиночкою,
Словно речку, переплыть свою судьбу.
В многоточии остался только точкою,
Не заметив, обошёл твою избу.
Не вернулся и ни поздно, и не рано я,
Не заметил, как ты стала хорошеть,
Я остался стыдной, страшной рваной раною
В твоей доброй, исстрадавшейся душе.
Я не ведаю пути, что нас сближает,
Я не верю в откровенье горьких слёз.
Есть цветы, которые не жалят?
Пусть шипы – была бы рядом радость роз.

***

Лиса - лиска – хитрющая,
А наша Василиска – поющая.
Днём поёт и ночью – а-а-а,
Внучка я, мол, дедова, и сова.

Красиво... своеобразно очень. Такие разные стихи, но через все, как ниточкой идет какой-то свойственный только Вам ритм.

Спасибо, Tatjana, большое. Это очень высокая оценка потому, что несмотря на уважение к великим поэтам, хочется не на них быть похожим, о остаться самим собой. :D

Прочитала и действительно ,Защемило грудь.Наверное это связано с тем,что совсем недавно был юбилейчик.Совсем не большой.Подумаешь 30 лет глаза в глаза.А если посчитать стаж до... Ого-го.Столько не живут...

wikmih пишет:
***
Защемило грудь,
Накатила грусть,
Я когда-нибудь
В этот мир вернусь....

.

Я согласна с Танюшкой, очень своеобразно, очень по мужски!!! И душа рвётся навстречу... и сердце откликается!

Виктор, мне понравились твои стихи и очень радостно, что нашего полку прибыло.

Особенно понравились стихи под былинные напевы. Я не умею писать, но умею слушать. Здорово! спасибо!

Спасибо.

Мы нищими приходим в этот мир,
И ни гроша не заберём обратно,
Мы можем кровь, мы можем пот, мы можем жир,
Мы можем мир, мы можем меч булатный.
Мы можем многое, не многое берём,
Мы можем дать, но забирать привычней,

***

На сердце может быть и дождь, и слякоть,
Но на глазах моих не будет слёз, поверьте.
Мужчины в жизни не умеют плакать,
Они лишь огорчаются. До смерти.

***

А я в деревне живу,
Там, где вода в колодце,
Где в облаках на плаву
Светит на крыши солнце.

Где у калитки лес
Где дровяные печи.
Палок смолистых треск
Душу от города лечит.

В осень из всех с листвой
Только берёза входит,
С голою головой
В зиму не хороводит.

Самой последней она
Сбросит наряд осенний.
Первою после сна
Выйдет в своём оперении.

Это ещё не лист,
Клейкий пушок зелёный,
Ты на неё посмотри,
Что ей дубы да клёны.

Те, что боятся жить,
Те, что всегда осторожны.
Только порывы души
Делают невозможное.

Виктор пишет:
На сердце может быть и дождь, и слякоть,
Но на глазах моих не будет слёз, поверьте.
Мужчины в жизни не умеют плакать,
Они лишь огорчаются. До смерти.

Ну, очень зацепило!!!

А мы тут скучаем без Вас...

Расскажу, обязательно. Просто после двухлетнего вынужденного перерыва я опять пошёл в школу. Душа-то просит, хотя врачи и против. Вот и получилась небольшая запарка. Сейчас организационный период пройдёт и всё образуется. Ещё и директор школы новенький. Только вступил в должность. И ему помогать приходится. Вроде бы уже и не мои обязанности, но я у него был наставником раньше.

1 сентября.
Мамы с папами к глазкам приложат салфетки,
Вы возьмете портфели и с ними букеты ромашек.
Отложили вы в сторону мишек, мячи и конфетки,
Заменив их на ручки и мягкий нажим промокашек.
Пусть не плачут сегодня ни мамы и ни игрушки,
С ними вы посмеетесь еще не раз,
Пусть сегодня сияют глаза и белеют макушки
Свои первые двери открыл вам Ваш Первый класс.
Будет много дверей, будет много дорог и открытий,
Будет снег, будет дождь, будет смех и печаль не раз.
Только эта вот дверь – вы на миг у неё задержитесь,
Ляжет самою главной дорогою в жизни у вас.
:D

wikmih пишет:

На сердце может быть и дождь, и слякоть,
Но на глазах моих не будет слёз, поверьте.
Мужчины в жизни не умеют плакать,
Они лишь огорчаются. До смерти. .

Боооже! Мощно...

И было слово.
И было светом.
И било болью.
Зачем же снова
Пришла ко мне ты
Своей любовью?
Зачем же с мёдом
Смешала в гневе
Ты жгучесть перца?
Мы взяли моду
Мечтать о Еве
С шипами в сердце.
***

Иней свил нам узор из веток,
Снег скрипит под сапожною кожей,
А мне хочется тёплого лета,
И чтоб фыркал в потёмках ёжик.
Чтоб клубника росла за хатой,
Чтобы утром роса бодрила,
И чтоб снег не грести лопатой,
И чтоб ты меня так же любила.

Хорошо как...про ёжика...про росу...про клубнику...и про любовь...Спасибо, Виктор !

СПАСИБО!

Я очень долго не мог писать после этого стихотворения. Да и сейчас трудно...
Кто был там, тот меня поймёт, наверное. А теперь моё сердце принадлежит детям. Чтобы им не досталось...

В Афганистане.

Ты всё поймёшь, когда меня не станет
В восьмидесятых умер я, в Афганистане,
Когда душманы с гор нас жгли напалмом,
А, может, перевал не тот попал нам...
Потом я рвал бинты, крича от боли,
Потом врачи за жизнь мою боролись,
Но я остался там, на поле боя,
Средь пацанов, что шли в огонь со мною.
Я вместе с каждым умирал отдельно,
С тем, что из Тулы, с тем, что из под Ельни.
Им, каждому, хотелось выжить очень,
С тех пор я умираю каждой ночью.
Я днём люблю за них, за них мечтаю,
За них подснежники дарю в начале мая,
За них ращу детей, в футбол играю,
Но лёд в душе моей за них не тает.

Какой-то ночью боль моя устанет?
В восьмидесятых умер я, в Афганистане.