Стихи мои! Как вас благодарить? - 2

 Очень хорошо, Галочка! Пусть подождет!

Спасибо, Галинки!

Хорошие гости были у тебя за столом, Га!!! Ну а про Старость я бы сказала: пусть даже и не ждёт, чтобы её позвали!

Спасибо, Ле! Не, а старость пусть ждет, но вот дождется ли - это уже другой вопрос.

Я юности налью,
а детство пусть покурит...
Или запьет пивком
Невкусный чупа чупс.
Да, я курю пью -
Полно вина и дури,
Порхаю мотыльком
И как то не до чувств...

Во... Молодость уже
Почти совсем бухая.
Зеленая на вид,
Как камень малахит...
И зрелость в неглиже
Из спальни выползает...
Придется посадить...
Пусть малость отсидит...

Сегодня пир горой,
Как и вчера, и завтра...
Сегодня мой черед!
Я всем налью вина!
Работа - гемморой...
А жизнь полна азарта!
И старость коль придет,
Так только с бодуна...

Отлично, Давид!
Рады твоему появлению! Пиши почаще!

Давид, как же я тебе рада! До старости не допьемся, надеюсь...

Надеюсь, не сопьемся мы до старости
И детству не дадим мы закурить...
Напиться в стельку... Tоже мало радости...
Ну... Если надо, значит будем пить!!!

Ле! Респект! Есть отклик, значит, стихо не зря написано.

Елена Р. пишет:Надеюсь, не сопьемся мы до старости
И детству не дадим мы закурить...
Напиться в стельку... Tоже мало радости...
Ну... Если надо, значит будем пить!!!

Класс! Супер! Бум!

Разбитые мечты

Загадочно тогда шумело море.
И, видно, колдовал чудесный вечер.
На берегу столкнулись эти двое.
Им песни пел свои бродяга-ветер.

Она везде порхала, словно птаха.
Художники писали ей портреты.
Всю жизнь мечтала встретить олигарха,
А повстречала нищего поэта.

Когда меж ними пробежала искра,
Казалось, чувств игра неповторима.
Быть может, всё случилось слишком быстро,
Но часто жизнь с мечтой несовместимы.

Он не дарил ей шуб и бриллиантов,
Не вывозил выгуливать в Европу,
Хоть был и самобытен, и талантлив,
А к морю добирался автостопом.

Но посвящал ей оды и сонеты,
И в душу пробирался каждым словом!
Она не знала, муза для поэта,
Как рыбка золотая рыболову.

Она была красоткой, как с картинки,
Но годы шли, неслись неотвратимо,
И под глазами первые морщинки
Труднее было скрыть под слоем грима.

Остался пшик от странного союза,
Что толку горевать, жалеть об этом,
Ведь у него уже другая муза,
А ей – ни олигарха, ни поэта.

Мечты разбиты. Снова летний вечер,
И море для неё гудит тревожно,
И песни напевает легкий ветер.
И встретился непонятый художник…

Отлично, Га!!! Вот так и бывает в жизни: то поэт, то художник, то читатель... И ни одного олигарха...

Браво!!!  Отлично подмечено, подружка!

Браво! Брависсимо! Нам с Надей очень понравилось! Особенно: И встретился непонятый художник...! Это ещё не конец

Здорово ,Галочка!
с милым рай и в шалаше ,если милый атташе.А если милый непонятый художник,то...остаются только одни мечты.

Ле, Данка, Сережа, Танечка, спасибо за отклик!

А сантехник с трактористом? Слабо? Не мечтается?

О сантехниках и трактористах мечталось в прошлом веке...

Нынче всем олигархов подавай. А на всех не хватает. Меня вот сегодня восьмидесятилетний поэт пытался квартирой в Светлогорске приманить... Но дома свой сантехник имеется.

Ленка,Галюша, вот за что вас люблю, что юмор мой понимаете

Вот. Коменты ваши навеяли... Ну и стихо, кaнешна...

Автобусный экспромт.

Сидела ночью в тишине,
Мечтала.
На ярких звёздах в вышине
Гадала.
Сантехник или тракторист?
Не знаю.
Иль паровозный машинист?
Страдаю.
А может всё же олигарх?
С квартирой!
В красивой шляпе и штанах...
С машиной!
С цепочкой весом в килограмм
На шее.
Он в хороводе сотни "дам"!
Шизею...
Нет, мне не нужен олигарх!
Я знаю.
Гляжу на звёзды в вышине,
Мечтаю.

Мечтать не вредно, вредно не мечтать! Классно навеяло, Леночка!

Ох, люблю, когда навевает...

Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда
Анна Ахматова

А вот интересно, из какого же все-таки сора. Представьте себе: сижу на рыбалке, солнышко припекает неожиданно, вдруг чувствую, что руки и грудь подгорели. Больновато. И как думаете, какие ассоциации пришли в голову? Представила, как в инквизицию сжигали женщин на кострах, подумала, что это было больно. И что? И родилось стихо. А теперь сама удивляюсь, как такое в голову пришло - с чего начиналось и куда завело. Поэзии пути неисповедимы.

Толпа

Толпа ждала: ату её, ату!
Ведь каждому хотелось посмотреть бы
на жертву, принесённую Христу -
как на костре сожгут живую ведьму.

А девушка была совсем юна.
Она дрожала, ёжилась от страха,
не понимая, что её вина -
лишь красота, ведущая на плаху.

Палач вгляделся в изумрудность глаз
и в волосы, спадавшие на плечи.
И задрожало сердце в первый раз,
предчувствуя трагичность этой встречи.

Толпа ждала: ату её, ату!
Палач же стал расспрашивать монаха:
- Зачем губить такую красоту,
не для неё совсем огонь и плаха.

- Лишь ведьма может быть так хороша, -
монах ответил. - Ей костёр не страшен,
очистится огнём её душа
во имя Господа, во имя веры нашей.

Толпа ждала: ату её, ату!
И только мать не ведала покоя -
она взывала в неба пустоту:
- Что ж ты за Бог, раз допустил такое!

Толпа ждала. Исполнен приговор.
Огонь пылал над девой непорочной…
И вдруг палач шагнул за ней в костёр.
Толпа взревела: - Это ведьма, точно.

Толпа глядит на нас издалека
средневековой сумрачной палитры,
Ату её! Потом через века
Скандирует восторженно: - Хайль, Гитлер!

Очень жду, что скажете.

Ассоциации у тебя однако...
Отлично, Га!!!