Мы - давно испорченные люди:
От своих полетов подустали.
Нам стальные крылья, как на блюде,
Поднесут, чтоб сами не летали.

Нынче мы не ходим по дорогам.
Посох в руки сколько лет не брали.
Вот лежит монетка у порога,
Но её поднимем мы едва ли.

Ни к чему уже играть в орлянку
Нам с судьбою. Ведь не отыграться.
Жизнь опять подбросит нам подлянку.
Мы, завянув, станем осыпаться.